Touarance

Links upon the time

2011-09-22 16:58:23 :

Turn the light

2011-01-11 15:55:30 :

Départ

2011-01-08 12:03:19 :

arrivée

2011-01-05 20:14:48 :

arrivée

2011-01-18 12:17:59 :

Pax

2010-12-23 13:11:38 :

Mirror

2010-12-23 11:45:00 :

Mer

2010-12-23 11:40:00 :

India

2010-12-22 12:24:13 :

Feu

2010-12-22 12:49:00 :

Move

2010-12-22 12:40:00 :

Colors

2010-12-22 12:30:00 :

Intro

2010-12-22 12:24:40 :

white in black

2010-11-16 20:02:23 :

white in black

2010-11-16 20:02:53 : .../...

mon séjour n'aurait pas été complet sans avoir foulé la terre sacrée des religieux : en allant chercher des sous (j'étais accompagnée par un homme de la maison), j'ai eu l'honneur d'être montrée du doigt par un mollah que je croisais : son injure m'a fait jubiler !

.../...

La mort est blanche

2010-11-08 22:04:16 :

La mort est blanche

2010-11-08 22:02:42 : C'est la première chose qu'il m'ait dite - après les civilités et autres courtoisies d'usage entre étrangers. "La Mort est blanche". J'ai ajouté : "Le lac est rond comme la pleine lune", après en avoir fait le tour.

J'ai vu combien est immense la blessure, sont profondes les entailles, noires les intermèdes. Rouler toute la journée sur ses bords entre les marécages, dans la montagne par delà les cols interminables, tout cela n'avait pas suffi à rétablir le contact. Mister Z. effrayé le matin, joyeux à midi, était perdu à nouveau la nuit. Il n'était pas sorti de Van depuis des années. Depuis la mort de son père et le complot de ses frères. L'Etat ne l'avait pas épargné non plus dans les années 2000. Etre kurde avec des projets d'exil n'est pas aisé. Aujourd'hui Z. est brisé. Il marche toute la journée entre la boutique de tapis de ses amis, le café de ses potes et salue quelques autres dans le bazar iranien.

Z. n'attend plus rien. Il boit du thé. La nuit de la bière quand il a quelques sous en poche. Il pleut dans son taudis l'hiver et l'eau gèle au robinet. Parfois il arrive à capter des chansons étrangères sur une radio antique.

J'ai été happée par ce morceau de vie encore vivante - à un moment de mon voyage, à Van au bord du lac.
Une connexion unique, exceptionnelle. Nous avons partagé du temps, l'espace de la marche. Peu de mots, de confidence. Aucune de ma part. Une relation éphémère sans brûlure, un petit caillou dans le lac.

Une pause pour moi dans l'errance entre les différentes villes de l'Est, les hôtels plus ou moins sordides avec des gars qui cherchent à m'emmener ici ou là où vont les touristes. Je traverse des villages où les hommes et les femmes continuent de vivre. Je garde le cap, hors de ces réalités.
Non les images n'ont que peu à voir avec la réalité. Et les mots, lointains, sont insuffisants. J'essaie moi-même de me déconnecter avec les besoins réguliers, le confort de petite parisienne. Cependant ce soir c'est d'une chambre d'hôtel que j'écris. Sur mon portable, allongée dans le lit. Après avoir pris une bonne douche chaude.

« L?espoir et le futur ne résident pas pour moi dans les pelouses et les champs bien cultivés, ni dans les villes et les villages, mais dans les marais impénétrables et mouvants. » De la marche, H. D. Thoreau

Le blanc de la mort n'est pas une expérience nouvelle. Les voix non plus. Les fantômes et sorcières aux aguets, je les connais aussi. Le lac est une épreuve d'une beauté qu'on ne peut imaginer. J'avais oublié. Vibrations autres que sur le Bosphore. 4-5 jours n'étaient pas suffisants. Je n'ai pas le droit d'en parler. Je suis partie. Ils sont des centaines à errer là-bas, toute la journée, d'un point à un autre. Aucune image ne peut entrer dans le cadre ... Ils habitent la mélancolie.

Une musique pour pleurer encore ...[
?Antony And The Johnsons - The Lake->http://www.youtube.com/watch?v=0uuY4fbN_jA]?

White frontiers

2010-11-01 21:22:33 :

White Frontiers

2010-11-01 21:28:45 : la nuit sans frontière

mes lèvres les lignes blanches

Ararat mon oreiller

premières neiges, nouvelle saison

le soleil à l'Ouest

la roue tourne

je ne sais plus la direction

les hommes n'ont pas l'habitude de parler aux femmes

les rues ont des secrets livides

on sait que la police joue aux cartes

et les enfants tronquent les tags

les murs de sable, les palissades camouflées

les immeubles aux cieux tapageurs

les femmes isolées au fond

les cafés où il est encore froid

dehors

les bancs sont encore gelés

il fait nuit à 5 heures

je regarde, je lutte

le bord des yeux auréolé de blanc

l'asphalte gèle les pieds

je ne peux plus avancer

devant moi la frontière sans manteau

Tangente sans attache

2010-04-25 23:58:43 :

Loire dans le Véron, Touraine, avril 2010

2010-04-25 23:51:12 :

Pouilly-sur-Loire, avril 2010

2010-04-25 23:51:15 :

enleph

2010-02-06 20:55:03 : enlèvement de février - l'éléphant sur les ondes geint, la tristesse à la surface de l'eau ... dans le puisement des songes, la peur a glissé, la bête s'est enroulée dans ma main, Boobar

Fin d'épuisement (couleur blanche)

2010-02-06 13:29:13 : 0000--

je lui ai écrit, envoyé des cartes postales, et pendant tout ce temps là j'étais absente, épuisée

1111--

dans la pâte de la matière retrouvée, j'ai creusé et trouvé dans la présence lactée de ma fuite un point d'ancrage

11111--

suite à venir...

hé-gars ment-ir

2010-02-06 13:29:16 : 3.

je me suis cachée, j'ai longé les lignes floues de mon appareil

j'ai vomi le commerce des hommes

j'attends le moment, le bon moment pour me perdre - à nouveau

nuit argentique

2010-02-06 13:29:19 : 2.

avant d'acheter, j'avais testé l'argentique - une nuit

puito phossé

2010-02-06 13:29:21 : {Sans titre - nouveau titre d'un passé récent,}

en finir avec l'objectif faussé ...

1. cet été, au bord de la Loire

avec un nouvel appareil

Effrayée par l'esquive technique, cassée

de cet album, dans cette profondeur du bleu,

il me reste la tendresse du petit matin d'été

Again

2010-01-16 22:39:03 : S'épuiser dans la musique

en boucle

pour se perdre à l'intérieur

Une marche en dehors, je remonte le fleuve

et l'amour qui descend avec les canards engourdis

direction l'Ouest

Je pars vers l'Est

tant de lettres, de pages

en vain

Walk away from you

l'isolement est une zone

où j'erre seulement

Je constate maintenant le mouvement

un battement d'ailes

le moteur de la barque qui remonte l'eau

L'image suivante est une pause, un silence

au-loin

Ici j'attends le prochain départ

Archive Again

Là-bas chez moi ...

2010-01-01 15:17:12 : Mon père me dit toujours que je ne passerai jamais les douanes avec mon chargement de carottes, pommes de terre, poulets, lapins, noisettes et autres pots de confitures...

Il a sans aucun doute raison, je suis considérée comme une étrangère d'ici ... et quand je remonte à la capitale je suis [farmer in the city->target="_blank" http://www.youtube.com/watch?v=h0LHj3Xu9ac&feature=related]

Je survis ainsi avec mes paquets, ici et là-bas, plus loin ...

... les pieds dans la terre, la tête dans les nuages, plus que jamais --

No limit no control

2010-01-01 10:11:59 : La rue était déserte sur les deux côtés. Un léger vent soufflait les dernières feuilles. Elle avança dans l'impasse en plein jour. Elle visualisait bien l'entrée de l'abri. Un homme au visage gris la bouscula mais elle était indifférente. « Non, je vous remercie, j'ai besoin d'être seule ».

Y revenir une autre fois aurait sans doute été préférable. Elle tournait sans direction. Puis, les rues tombèrent dans la nuit. L'obscurité la protégeait. Elle entra enfin dans la taverne par la porte de derrière. Ses mains dans les poches touchaient sa peau brûlante. Le contact avec la chair stabilisait les aiguilles des sens dans l'instant. Au signal du phare, son ombre vacilla dans le miroir, aucun bruit dans la chambrette. Elle identifia les différentes profondeurs de l'antre. Traversa le couloir sans ciller. Descendit l'escalier une lampe torche à la main. C'était un mauvais passage. Elle sortit un bonnet de son sac pour se couvrir. Son corps vibrait dans un tumulte orchestré. On burinait quelque part à l'étage. Les sons se répercutaient dans sa tête malade et caverneuse. Images sordides du vendredi soir. Des gens descendaient sur les voies empêchant les autres de rentrer chez eux. D'autres bricolaient avec ou sans le projet de désastre fin-de-semaine. D'autres encore envisageaient de se confondre dans la folie de l'impertinence.

Elle était arrivée à la grille qui délimitait la contrée. Au-delà, la chaleur du désert et le bleu des orées. Retrouver le code dans son intégrité. Griffa sur le mur quelque dessin invisible. La porte s'ouvrit avec difficulté, elle pouvait croire qu'on l'attendait. Un malin lui donnait sa chance. Elle marcha dehors, elle était libre. Elle le voyait ainsi.

Mirage.

Aspiration de la lumière non-neutre. Sens parachutés au bord de l'empire. Abandon. Devant la bouche du métro, au point d'absolution. Sur le sol, elle n'en pouvait plus, tant de feux éteins. Elle se réfugia derrière ses mains. Ses cheveux venaient recouvrir ses paumes, figure opaque de décembre. Comment savoir ce qu'il avait écrit après ? Elle se souvenait seulement du dessin. Envoûtés, ses doigts l'avaient retrouvés, en mémoire. Mais, y avait-il d'autres choses à se rappeler ?

Maintenant.

Maintenant elle laissa tomber ses mains et défit son visage. Regarda la forêt si proche. Ses jambes légèrement écartées respiraient la terre ferme. Ronde interminable dans la nuit, elle stoppa l'édifice. Avec un léger mouvement des hanches, elle dévia les visions. A genoux près de l'arbre, elle sourirait. Ses guenilles fendaient l'orage. Des caresses en prémisse giclaient au creux de son bas-ventre. Secret. Formule à peine murmurée. Elle ne savait pas encore de quoi il s'agissait. Elle était seule. Les ombres s'étaient fixées dans la nuit.

Nuit.

Un signe tressaillit dans l'éclatante perspective sans lumière. Texture encodée sans impression possible, patine éphémère, forme décuplée. Rétine en pleine mutation. L'appareil s'était tu. On aurait dit une chimère d'un autre siècle. Spectre mélancolique, illusion d'une autre fin. Sentimental plus que d'étrangeté. Un déracinement de cérémonie virtuelle. Elle courut presque pour le rattraper, jusqu'au bord de l'avenue. Vacuum d'aventure. Sa sueur percutait ses idées obscures. Regards en reflets. Ombres. Ombres. Les tendres n'étaient pas à piller. Aveu de lâcheté. Goûts entremêlés. Verbes inusités, sujets en guerre sainte avec ce qui restait de mémoire. Quête des mots auto-générés, finitude des marches éternelles. Les heures passaient sans transition. Quelques gouttes s'écoulaient derrière son front. Jusqu'à demain. Demain, dissolvant à volonté.

L'homme qui était revenu en était certain. Son cul ne correspondait pas aux photos qu'il avait. Le bras était perdu. La fenêtre ouverte sur l'obscurité. Dans l'urgence, il défeuilla l'évidence. Manifestation de retours imparfaits. Son poil brunissait au souffle des hivers. Le blanc perdait sa vertu. Par la main qu'un homme pourrait passer entre ses cuisses. Vertigo.

L'escalier à l'étage était sans issue. Et même la porte était fermée. De l'intérieur. Tournis des moineaux en deserrance. Son histoire, ici au point nommé de rupture avec la nuit. A la fin de la nuit. D'après ses notes, l'espoir revenait au petit matin. Six mois de route immobile. Il s'en fallait de peu pour que la magie tourna de nouveau au combat. Il boucla les ondes. L'énergie du voyage, les liquides insomniaques.

Sa cellule était trop petite pour contempler les cieux. Et il manquait des sphères essentielles. Dernier morceau de pain. Sans lui c'était vain. Elle pensa qu'il avait déjà vécu tout ça dans sa vie d'étranger. Le tumulte de la peur et le silence disparu. Pas exactement la peur. L'aspiration sans contrainte des lignes parallèles. La distance au fond du puits. Le frottement absolu avec le vide. Les mots devenaient abstraits, les images si lointaines de leur musique. Depuis, la neige avait recouvert leurs tombes et les larmes ne suffisaient plus. Sauf les doigts ensanglantés, sur les touches désargentées des pianos condamnés. Sifflements continus.

I can't give it up.

Lutte des fractions de seconde en millième. Elle arracha quelques morceaux de chairs accolés à la flamme. Les membres survivaient sans se toucher. Tons en mode dorien. Palpitaient souverainement. Intérieurement. Dans leurs solitudes recluses. Elle l'éprouvait ainsi. Les opuscules oubliés révélaient leurs talents. Dans le mouvement de la balade Mysteries of love. Elle entendait les choeurs fondre dans l'écho du chant, et le froid brûlait son coeur malade. Aucune issue en vue. Elle était devenue aveugle, très certainement. Il y avait trop de morts autour d'elle. L'esprit-de-vin embaumait son corps. Un luxe à consommer rapidement. Faute de seringue, c'était l'espace de sa prison. Personne ne viendrait la prendre ici. Seule la misère, de l'intérieur, pourrait l'approcher dans la confusion entretenue. Contrecoups. Tonnerre de novembre. Elle en était presque certaine, elle ne pouvait devenir cet autre, mort.

Terres des morts.

Marcher, lire, lire, courir, voir, se perdre encore, pour voir, pour marcher, pour rien. Marcher. Sortir de cette chambre sans fenêtre. Froid des territoires inconnus. Chocs des disparus. Brûlures au millième degré. Elle le savait : au pied du lit, aucun reste, ni de ces drogues, ni de cette foi palliative. Dans la rue. Des alligators à lunettes. Non. Ce n'étaient que de rares passants égarés. Noël aux fenêtres. Rues désertées. Corruptions des temps, mais sortir. Sentir le contact avec le bitume. L'espace devant. Marcher. Courir. Brûler. Encore. Brûler les pieds gelés dans ses chaussures crevées. Courir au-devant de la fiction d'avant.

Le premier train. Vers l'Est. Dormir définitivement. Couchettes. Esseulée. Désarmée. Nuit sans termitude. Au clair de lune, un homme en contre-bas. Son regard plongeait dans l'extravagance de sa luminescence. Il en était gêné mais continuait à jouer. Jusqu'au passage à la frontière. Le concert était exceptionnel. Elle dormait et mouillait. De fines perles éphémères. La carte tournait. Le monde s'effaçait dans l'exactitude de ses songes. Dissipation des oracles. Au creux de ses cris il la regardait maintenant. Sa main fouillait l'obstacle de ses prunelles noires. Les arbres défilaient au rythme du train en vain. Tambour dans son corps. Il la frappait durement. Dans la délicatesse de l'entre-deux. Indivisible. À contre-coeur de sa folie. L'ampleur de la désertion ne cédait pas d'un pouce. Nouvelle direction. Vers le nord. Sans un souffle. Mourir - avec les basses qui alourdissent le poids des ans. Sous le regard sans regard de celui qui est déjà parti. Elle saignait encore. Elle pleurait. Elle n'en avait nulle conscience. La peau brûlée cicatrisait dans un certain sens.

Dehors, elle écoutait. Bruit des camions sous la pluie. Gris des tumultes compressés de l'intérieur. Elle écoutait regarder son oeil. Celui qui voyait, et le gauche qui vibrait, au bord de l'asphyxie. Bande obscure. Stigmate des marquises en déséquilibre. « Qu'est-ce que tu aimes faire ? ». Evagations. Finir son verre. Descendre là, à la prochaine station. Et monter dans le premier bus. Laisser défiler les paysages déserts. Film inédit, en direct de ses yeux avides. « Ce que j'aime faire ? Ou ce que j'aime qu'on me fasse ? ». Il l'aveuglait de sa torche, elle cillait. Il la tenait fermement contre la porte fermée. Le concert détonnait. Le film continuait. Abus d'autour d'elle. Les prisonniers de l'abbaye. Les fins sans prise. L'un l'autre. L'un sans l'autre. Au-delà de l'emprise.
A la fin il baissa la tête. Déroute. Cou brisé, paumes enlevées. Distance. Elle ramassa ses cheveux en boucles lasses. Les mains tombaient. Dans les cultes anciens, les statues du jour étaient sciées la nuit. La pluie dégringola, symétrique.

Au second passage.

La pièce se trouvait vide. Glissade à la fenêtre. Contrepoints et ouvertures en cacophonie. Les images du théâtre de la volupté continuaient de dilater ses pupilles. Aveuglement. Repartir sur la piste. Sa danse folle amplifiait les ombres de son corps. Déchirement des chaînes solitaires. De l'intérieur la fascination était permanente. L'orage ne créait plus la peur, même dans la fragilité de son corps nu. Espace à habiter, mouvements à sceller. Appeler à nouveau. Elle tentait de capturer les ondes nocturnes. Flux internes, externes. Lents gestes d'incidence. Signaux diffractés. En impression presque instantanée. Elle ressentait enfin la puissance des organes. Retournait à la terre, dans sa prière. Y semait l'enfer. Dans le continuum de ses pieds creusant des sillons d'intranquillité. Maintenant elle embrassait les marées de sa mère au lointain. De splendides voiles refoulaient sur ses yeux. Fugue en mie quantique.

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L'album WXY en suspens (réserver sa place)

Ces images détiennent en leur sein une musique à venir, je le sais ...

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An obscure fate

2009-12-01 17:10:00 :

Comonologic

2009-10-19 16:56:00 :

Lazarus ../

2009-10-11 22:31:46 : Virée voltige avec Habett entre sol et sous-sol de la gare Saint-Lazare, Paris

Ont été convoqués le Leica, le blanc et les ombres ...

Il s'en est suivi un montage image/musique : Comonologic, DJ Habett

et un texte : Chill Out!

Ista-I-nan

2009-10-11 22:04:04 :

PrOlingual

2009-10-11 21:50:42 :

Chill out!

2009-10-11 22:27:55 : Elle sortit en courant, presque à moitié nue. Remis son corsage en place. Se frotta les yeux. Pleine lune de nuit, seins en contrepoint. La marque de la fêlure dans son regard, seule parure d'automne. Marcher était la meilleure chose à faire en ces temps pourprins. Nulle doute qu'il ne fallait pas rester ici. Les dunes essoufflées réveillaient sa voix opaque. Un appel sans horizon. Le lac était calme pourtant dans l'orage. Certainement que sous ces eaux, les bleus pourfendaient les larmes. Et les nuages assassinaient doucement la nuit sans trancher les cordes. La pluie vibrait en tourment, nul doute qu'elle devait reprendre son mouvement. Et décompter les écrans de souffrance. Reprendre sa part. Verser l'eau du broc. Ne pas accepter de ne pas être entière et jouer toutes ses cartes à la fois.

Petite effrontée !

Il écrivait des mots sans syllabe. Des signes arabes sans le voile. Lazarus n'était plus descendu de son immeuble depuis des siècles. Il ne pouvait que deviner la forme des choses. Pourtant, des signaux en décalage lui parvenaient encore. Il récupérait la texture immatérielle et rugueuse des bruits à ravir. Ses feuilles avaient une patine dissolue. Las des oracles, il lui avait appris à jouer. Elle hésitait pourtant dans les rues grises de son passé. Elle le savait bien. La confrontation devenait inévitable. Oxymore de son destin. Sur l'écran de sa rue déserte, une femme stellaire se dénudait à l'intérieur du bazar bleu et clos. La main remontait sur la nuque. Un frisson amer distendait les impressions. Le lac sourd et profond. Elle rata la photo.

Loupé fabuleux !

Sur la terrasse, elle rêvait à Istan-I-nan, partance pour la désinvolture. Renoncement des fouets de la miniature. Cadeau de la désertion. Les couleurs du soir l'obsédaient, seule recette de son itinéraire. Captation continue en mode jpeg. Les lignes de la Corne d'Or s'enfilaient aussi loin que possible et s'éteignaient sans agonie.

Seule dans sa solitude, elle cherchait dans les oripeaux de l'hôtel quelque réconfort. Le jukebox répétait inlassablement la même mélodie du temps passé. Les hôtes se confondaient eux-mêmes avec les tapisseries de leur histoire. Secrètement contre les portes rebelles. Autant de tensions inutiles de la fabrication sur mesure. Artistes en habits noirs. Finalement, entre les quatre murs de sa chambre, elle s'abandonnait. Casser les périodes et brûler les parfums nostalgiques. Son nouvel appareil faisait de l'effet. Il la prenait dans le noir, tout en gardant en mémoire les traces de son vacillement. Elle l'emmènerai bientôt sur les plages d'Istan-I-nan. Et plus loin.

Dérèglement détonnant !

Il avait écrit son morceau pendant la messe. A elle de jouer ! Elle poussa le vagabond sur le toit d'un immeuble. Le jeu ne manquait pas d'attrait. Il était élégant et non dépourvu de charme. Il parlait allemand quand le whisky était rompu. Comment se rencontrer maintenant ? Elle qui marchait avec l'énergie de ses photons, la main en position. Bousculade dans la nuit d'oraison. Sa langue se perdit, ses jambes percutaient les ombres de ses peurs. Renversement des liquides sur un tapis kurde au hasard, descente indécente sans recul. Des étoiles, elle s'échappa à nouveau. Effluves pour la danse. Exténuée - il lui remit une clé musicale, elle dévala les escaliers.

Luxure !

La maison de thé n'était pas un refuge. Ce lieu incarnait tous ceux qui n'avaient pas bougés depuis tout ce temps, exactement comme dans sa mémoire. Tea House au pied de la mosquée, en haut d'une impasse. Une jeune femme un peu vulgaire provoquait la photographe. Son retour sur ces terres passées l'épuisait, des parcours sans destinée. C'était juste un passage, une plage, Chill Out pour un nouveau théâtre. Le concert était attendu. Lazarus avait programmé une audience.

Elle rentra, pris ses affaires et traversa le Bosphore.

Partir sans relire. Les pieds sur la Lune. Last train to Trancentral for ever. Le train filait vers l'Est.

Ista-I-Nan et encore ...

Ista-I-nan

2009-10-11 21:46:05 : une chance, Istanbul en septembre ... avec un départ et un retour très difficiles - l'entre-deux, un trésor volé, des images sans rapport avec celles de mon histoire passée, une grande solitude as usual ... by chance j'avais de la musique d'entre deux (et j'ai découvert Baba Zula)

Passages

2009-10-11 21:30:38 :

Paysages

2009-10-11 21:30:42 :

Portraits

2009-10-11 21:29:15 :

Please don't pass me by

2009-07-14 22:21:10 : Please don't pass me by, I'm blind you can see

j'étais de passage à Arles, juillet 2009 - pour Nan et AA, j'aime beaucoup ce qu'ils font !

je me suis retrouvée dans la nuit, je n'ai rien vu, sinon leurs images ...

Sirvent-Ila

2009-05-24 18:41:22 : Oui, t'as raison, c'était l'Ecosse, mai 2009. Entre Glasgow et Islay.
Des deux dernières, je ne sais pas lesquelles je choisirai pour autoportrait ...

Exilio D4

2009-04-24 23:37:09 : Essai et travaux en bleu et jaune + gris NEUTRE

Calim fixus 2

2009-04-18 23:58:00 : amusement (série 2) avec appareil photo à la main, dans un coin de la Gare d?Austerlitz (avril 2009)

Exilio

2009-04-19 22:46:33 : Bruit des ondes sur la mer proche de chez moi (Seine, Paris). Avril 2009

Calim fixus

2009-04-18 23:41:17 : amusement avec appareil photo à la main, dans un coin de la Gare d'Austerlitz (avril 2009)

Anadextre

2009-03-22 14:00:40 :

fugalice

2009-03-03 22:13:05 : la nuit est arrivée juste à temps ...

« J'ai beau vouloir me fuir, je retrouve toujours cette prison de l'être. Je suis comme la biche qui bondit en vain dans l'image. » (1)

... et le temps de composer une couleur silencieuse, l'écran lumineux déborde ... et voici qu'aujourd'hui « c'était comme une marée qui montait et se répandait sur le ciel » (2)

elle s'étendit brusquement dan les bras de la lumière, le matin restaurait la copie en contrepoint de cette mélodie

1. V. Quazvini, cité par Atiq Rahimi dans « Le Retour imaginaire »

2. « L'Amant de lady Chatterley », D. H. Lawrence

Exephere

2009-02-27 21:25:00 :

Retrolingual

2009-02-27 21:21:53 :

Anamné

2009-02-27 21:19:18 :

Localhost

2009-02-22 23:23:54 :

10e jour

2009-02-21 17:10:27 : Son oeil avait scruté longuement la façade décrépie. Sa tonalité rose ocre l'avait incitée à s'arrêter ici, dans cet hôtel en bordure de la ville. Le côté palais défraichi sur les franges de l'urbanité, l'avait séduite. Et puis, au bas de la rue, on lui avait indiqué un bon fournisseur en matière de whisky, qui pouvait lui procurer à n'importe quelle heure du jour et de la nuit les meilleurs distillations.

La chambre était spacieuse. La lumière de la nuit arrivait jusqu'au chevet. C'était le dixième jour qu'elle errait dans ces espaces verts à l'abandon. A certaines heures, selon certaines humeurs, en franchissant un carrefour, longeant des murs épais, dévidant des trottoirs cabossés, elle songeait parfois un instant être dans une autre ville, à quelques centaines de kilomètres de là.

Elle avait passé la plupart de son temps à marcher et voler quelques images sans grande conviction. Les forces certes étaient puissantes et croissaient avec les jours qui perçaient petit à petit la nuit. Le printemps ne serait plus long à venir. Le coiffeur était bondé de minettes aux reflets dorés. Elle avait fini par retrouver son dentifrice. Il lui manquait le timing pour commencer.

Elle fixait son image dans le miroir. Etre quelqu'un d'autre pour un soir. Elle jeta un oeil au mascara sur la tablette, et ce rouge à lèvres qui lui allait si bien quand elle s'abandonnait. Seule dans le noir. Entre les lueurs dehors et celles intérieures. Les mots, silencieux et discrets comme l'alcool, viraient peu à peu à la vanité. Elle s'en voulait de ne pas attraper l'essence des milieux. Il ne suffit pas d'être là et loin de « là-bas » . Les amoureux en contrebas défilaient de toute éternité. Dans son verre un liquide ingrat. Elle commanda autre chose. Un Islay toujours, mais plus vieux.

Elle pensait à cet homme toujours sur les limites. Comment le suivre ? Où trouver les forces pour effleurer les territoires qu'elle avait entraperçus avec lui ? Ce soir, comme ces derniers soirs, toucher les lignes de tensions semblait hors de portée. Miroir escampé et fractures détonantes. Expériences, milliers de dissonances. La rue était vierge et nue à cette heure, et dans le retour de sa chambre, chaque partie de son corps gobait ce qu'il restait d'oxygène. Colorations rares des surfaces, carnation tyrannique. Elle dessina des arabesques divergentes en son corps descendant.

Le voyage serait une ivresse sans exil cette nuit-là. Déclinaison de la peur. Elle se jeta sur le miroir de la salle de bain, le regard en furie. Avidité. Avidité. Respirer encore. Partir, oui. Partir, s'éloigner de soi. Boire et se retrouver plus loin. Plus bas. Remonter l'escalier d'en bas, jusqu'à l'étage de son choix. Ecrire et ne penser qu'à la fin du jour. Attendre patiemment la libération de la nuit.

Elle accueillit la bouteille avec soulagement, paya l'homme qui fuyait du regard, et commença l'aliénation. Grondements de Slit of Cloud en papier Japon sonore.

Son disque dur avait planté au début de son séjour. Il lui restait quelques sections photographiques. Elle travailla un moment, sélection de photos entre la Touraine et le Cotentin. 2005. Elle rit de ses autoportraits du début. D'ailleurs elle n'en faisait plus guère. Ce soir ? Avec son rouge à lèvres ? Ses lèvres étaient à l'envers, encore une fois. D'ailleurs, si le groom l'appelait, elle ne répondrait pas. Bleu flou.

Où donc est la limite de l'éternité à venir ou celle de l'éternité passée ?

C'est maintenant l'heure de la joie, rien ne remplace le vin.

Théorie et pratique sont au-dessus de ma portée,

Mais le vin dénoue le noeud de toute énigme.

Omar Khayyam, Quatrains, Robaï CVII

Des sanglots dans les ténèbres, respirations fortes de l'autre côté de la cloison. Elle saisit son appareil. Ses pieds comme autoportrait. Très vite, son idée l'épuisa. Ambre des ombres du verre en son sein. De dépit, elle alla sonder son portable pour savoir ce qu'il lui restait comme données. Quelques étonnantes images du Kurdistan qu'elle avait traversé en juin 2008, du côté de Baneh, Marivan, Hamadan. Villages improbables au bord de la frontière avec l'Iraq. D'ailleurs, là-bas les hommes étaient différents. Emotions tout au long de ces images mémoire, de ses routes qu'elle filait en taxi pour l'errance, l'incertain, l'épreuve. Seule la plupart du temps, et quand l'argent manquait, voyage partagé avec des kurdes. Dans la profondeur des répertoires, le fleuve était apparu. Celui de son enfance. Sauvage. Il remontait le temps. Elle l'avait noté dans son mémo, la Loire souffle de souvenance. Dès que le temps le lui permettrait, elle irait marcher au long de ses rives argentées.

« Argenté » ? Quel autre mot pour décrire cette attirance objectale, cette brillance cristalline de la Loire ? et ses mille miroirs ? Dans quel lexique chercher pour assouvir son désir d'attraper cette luminance sensuelle au plus près ? Devait-elle s'inventer une nouvelle identité affranchie de cette transparence ? Il y a bien longtemps qu'elle a songé à écrire un dictionnaire de ses mots manqués. Désert et fugue. Dans sa compulsion, elle reprit quelques définitions à partir du CNTRL en ligne.

Les formes ne lui convenaient vraiment plus. Inexistence des traductions, illusion des confrontations. Trop de vagues contrapuntiques esseulées. Elle ouvrit un outil wiki pour élaborer et partager son idée d'inventer un vocabulaire parallèle, propre à ses mondes. Reste la question de qui viendrait sur ces territoires ? Question rejetée. Trop de calcul détruisait en elle toute solution. Au final, c'était évident, elle resterait toujours seule. N'a-t-on sur cette terre qu'un territoire indivisible ? Les risques n'avaient alors aucune valeur. Seul le caprice de cette aventure lui permettrait d'approfondir les temps de l'ivresse et la part maudite du territoire de l'enfance, partie du monde et de soi à jamais perdue.

Rien ne resterait. La futilité de ses propres histoires la rendait sourde. Les photos récentes étaient ridicules. Au-delà, elles étaient un manifeste à creuser. Venir épier les chaises en fer des Tuileries, leurs verts décatis, restait une impasse certes excentrique. Diffracter les géométries dans un bris de concordance avec les grilles abstraites de ses manques à la lueur des puissances inattendues. Il était temps de disparaître.

A peine les premiers rayons du matin filtrèrent sur le balcon, qu'elle referma la porte de sa chambre et quitta l'hôtel. Elle alla saluer l'emplacement de « son » arbre tricentenaire, celui qu'on avait abattu sur le Champs de Mars cet été. Les herbes crissaient comme un bâillement après un hiver trop rude. Plaisir des mélopées et fuyance des beautés.

Le printemps l'enjoignit de prendre le chemin de pierres le long de l'autoroute, de traverser le pont et de monter vers le bois. Un hangar abandonné se cachait à l'orée du petit jour. Elle y pénétra. Un long couloir menait à un puits de lumière. Ici le sol était creusé de myriades de carrés. Une forme évoluait au milieu de ce théâtre privé. Elle échangea des parties d'elle-même avec cette ombre terrienne sans parole, dans la violence de la saison, dans l'absence du regard. Ses yeux noirs devinrent plus noirs. La poussière grise, sa marche ocre, ses pieds cerisés.

Les liens pour ce soir :

Anamné

Retrolingual

Exephere

Kurdistal

2009-02-20 16:31:12 :

Loiral

2009-02-08 15:44:05 :

Regards, journal 05

2009-02-20 16:27:57 : « Regard de l'autre, alors regard de soi sur soi,

et puis tous ces miroirs ...

Regard de l'étranger, alors regard sur soi-même pour lui montrer ce qu'il attend,
mais les regards se croisent
et ne se rencontrent pas souvent. (...)

Etre quelqu'un d'autre, ne serait-ce qu'un soir ...

-Oui, boire dans un grand hôtel de luxe par exemple.

-C'est ça, boire incognito.

-En fait, j'aimerais me rencontrer ...

-Bois face à un miroir ... »

Benjamin Joinau, Le Magasin aux cent fleurs de Corée

Cotentin, journal 05

2009-02-20 16:28:03 : « Je ne me suis pas perdu, non, pendant tout ce temps-là. Tout le chemin parcouru depuis que je suis arrivée en Corée, tous ces chemins qui ne menaient nulle part, le guide bien sûr n'en parle pas vraiment. »

Touraine, journal 05

2009-02-20 16:27:58 : « L'attente, toujours l'attente, sans cela pas de voyage, n'est-ce pas ? »

InQuant

2009-02-20 16:28:22 : Au moment où le soleil sombrera derrière la cage d'oppression à la limite de l'oubli, selon la variance de son délire, on percevra la fragilité des ombres de ce vagabond avec sa tunique rose safrané ainsi que ses yeux obscurs à la jonction des dialectes. Si d'aventure le long message survole brutalement ces contrées hasardeuses, - donc se présente naïvement par l'orée nord de la piste défaillante avec ses sphères enchevêtrées - la figure albâtre de la femme disparaîtra un long moment derrière des résonances inconnues comme des multiplications en radiation.

Par tempête de khamsin, ses mains tristes brasseront ses cheveux de jais. Alors on aura l'audace de deviner la magnificence de sa chair, obscur parangon masqué d'alabandine et, au croisement on surprendra subrepticement le spectre de sa fulgurance dans le trouble de son ego.

Cette contexture dissymétrique répond à la Loire de l'intranquillité qui veut que, lorsque les désirs se percutent dans leur forme minérale, tous les autres éléments géométriquement et cruellement identiques le fassent aussi et de manière extraordinaire.

Iscia, exercice d'écriture à partir de La Nuit transfigurée de Rezvani

LoirevZ

2009-02-20 16:28:25 : Au moment où le héron disparaît dans l'élément liquide, selon les marques de l'insouciance, les faisceaux gris de cette Loire n'indiqueront à cet endroit aucune profondeur, et toujours la Loire apparaîtra grandiose. Si le chagrin aux limites de l'ennui commande d'éviter les habitations, alors le regard peut dériver en suivant les lignes d'ombre et descendre de l'autre côté du pont où les lueurs ligériennes créent des ondes hexagonales argentées. C'est finalement l'astre du matin qui détermine le regard. Face à cette blessure écarlate, j'abandonne ici toute idée de retenir une pièce d'eau, légère et ambrée.

Par vent de galerne, une encre vert et bleu plonge la colline de Sancerre dans un cadre de miniature médiévale. Alors on aura la chance de pouvoir survoler au loin l'immensité du domaine forestier de cet ancien comté, et par matin frais on surprendra les volutes de brumaille et les structures enchevêtrées de l'armature du pont décentreront les losanges de la tranquillité de cet à-côté.

Cette addition de facettes imaginales répond à l'illogisme de mon ego qui veut que lorsque de cette alchimie des berges de Loire émergent des formes primitives et inverses, alors toutes les autres expressions fabuleusement et secrètement soient modifiées et de manière licencieuse.

Iscia, à partir de Rezvani, La nuit transfigurée

TransiZvani

2009-02-20 16:28:24 : Au moment où l'avion de ligne sera sur le point de se poser à la limite du delta, selon l'angle par lequel il abordera la piste on pourra apercevoir Isola Piccola avec sa construction en marbre blanc ainsi que la jetée semi-circulaire. Si le long courrier survole la ville ? donc se présente face à la piste par l'angle nord-ouest -, Isola Piccola apparaitra un court moment au loin, à droite, avec ses hexagones superposés, comme la reproduction agrandie d'une série de cristaux en prolifération.

Par vent de borée, l'avion se posera dans le sens sud-nord. Alors on aura la chance de survoler brièvement à très basse altitude l'île entourée d'un anneau d'algues verdâtres et, en un éclair, on surprendra en vue plongeante les prismes enchevêtrés de la construction, décentrée par rapport à la géométrie semi-circulaire de la jetée de marbre.

Cette addition de facettes répond à la loi de symétrie qui veut que, lorsque dans sa forme primitive un élément géométrique se trouve modifié, tous les autres éléments géométriquement et physiquement identiques le soient aussi et de la même manière.

Rezvani, La nuit transfigurée (Première page)

Solodistan [story 3]

2008-11-06 13:59:00 :

Solodistan [story 2]

2008-11-06 09:11:00 :

(é)froilac

2008-12-15 21:29:22 : Dans mes « voyages », je suis prise par quelque chose de plus profond, un vertige qui happe tout mon corps redevenu enfant, fragile, fasciné.

Je suis sur le point de partir. Le lac que je suis frissonne. Cette eau sourde et noire tout au fond de moi qui rejaillit des temps lointains, inonde les possibles, baigne l'absurde, je regarde à la surface de l'eau. Cet appel existentiel de l'inconnu, me remplit et me précipite ici et maintenant, incontournable désir (pourquoi être exclusive ce soir ?).

J'en reviens à cet épisode du commencement, il y a donc trois ans. Au moment même de choisir la photographie, j'ai décidé de trancher, de m'engager, de ne plus attendre, de ne plus souffrir. De faire des choix et d'aller jusqu'au bout. Ce soir je me souviens du risqué. Je sais qu'au coeur de mes projets, il y a ? il y a eu et il y aura - de la peine, encore des déceptions, des angoisses mais aussi beaucoup d'intensités et de plaisirs.

La force de cette peur dans l'instant prend source dans le doute originel, ombre contrebalancée par l'évidence de ce que l'on a décidé un instant avant. Se lancer, être prête à tout perdre, tout donner, savoir que quoiqu'il se passe il est préférable de lâcher prise, aucun contrôle ne sera plus efficace, partir et oublier une partie de son histoire. Sans jamais la perdre de vue. Partir est le mot absolu de ce soir.

Il y a ce site Touarance qui m'importe aujourd'hui et demain. C'est un support de réflexion, un espace de travail où je m'y sens bien. Loin de tout site éditorial où tout serait ordonné, maîtrisé dans les contenus et le temps. Je place la lenteur et l'aléatoire au centre de mon ouvrage. Une grande partie de ma vie tourne autour de cela d'ailleurs. Entre la douceur et la défaillance, l'abîme et la brillance. Se perdre encore une fois entre l'infini et l'anonyme et dans la rage et le paroxysme. Et l'urgence...

Partir ? Se positionner, choisir la bonne carte. Exister. Oser son image.

J'ai tout un travail d'indexation. De référencement, de communication (merci pour votre aide, vos idées, etc.). Il me reste encore à ancrer ces quelques pages autour des « univers » proches, pour donner une autre dimension à ce bout d'expérience. J'aurais besoin encore d'un peu de temps ? c'est pressé - pour trouver quelques villages insolites, quelques ports accueillants. Marcher, ne pas attendre d'être prête, ni d'être parfaite, oublier la situation mondiale complètement imprévisible et viser le chaos, couper la radio ? espérer l'inespéré enfin. Ajuster encore les mots, les images, affiner toujours plus l'écoute et garder patience. Être impatiente d'accorder une danse, (...) encore quelque temps.

Aller jusqu'au bout de l'invention et de la fiction ... tant qu'il reste ces issues là pour incurver le mouvement de nos rêves, ...

En réponse à un papier sur Dépolatoire